Eu, como super mãe frustrada e assumida, que adoro ser mãe e sou mais feliz do que nunca desde que o sou e quero ter mais filhos (embora não me dêem conversa), procuro filhos maravilhosos e imperfeitos e peço-lhes, profundamente, talvez porque me foi inculcado um certo grau de que nada que faça de espectacular seja espectacular o suficiente, que amem os seus defeitos e se riam deles (eu aprendi tão tarde...) para que os assumam e não os escondam num canto da alma, para fingirem que são perfeitos.
Eu, que lhes peço interiormente isso, sou por vezes tão exigente e parece que me esqueço deste pedido tão importante. Porque às vezes dá jeito exigir, especialmente com os filhos mais velhos: "- Preciso que me ajudes"; "Assim não me estás a ajudar"; "Porque é que nunca estás satisfeita?"; "É difícil agradar-te, nada te serve!"; "Não faças isso, porque o mano imita-te"; e outras que tal.
Muitas vezes digo estas barbaridades e mais tarde peço desculpa e digo que não tinha razão. Mas lá vão ficando as résteas destes pedidos e destas exigências e destes comentários pouco tolerantes com o estado de ânimo de cada um (que tão difícil de respeitar é, por vezes), porque ainda que não queira realmente que o sejam, às vezes dava tanto jeito que fossem... PERFEITOS.
Frustar filhos é o que eu assisti este fim-de-semana. Numa prova de patinagem da filha do J., onde estavam meninas pequenas também a fazer prova, uma das mães não parava de se armar em "treinadora de bancada": "estica mais os braços, estão todos moles!", enquanto fazia gestos e repreensões faciais a muitos outros movimentos da pequena princesa... Credo, nem quero pensar no que teria acontecido se aquela criança não tivesse passado de nível!
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